A ESPERANÇA MORRE

A esperança não é imortal. Ela é a última que morre. Ora, se morre, não é imortal. Ela é dentre os mortais, claro, o último a morrer. Há, porém, os seres imortais. O ser imortal dura mais do que a esperança. Quando ela morre, nada mais morre. Então, no funeral da esperança, os seres mortais se olham muito tristes, mas um pouco aliviados porque a partir dali ninguém mais morrerá. A morte da esperança é, pois, a morte da morte. Depois que ela morre, todos os sobreviventes sabem que são imortais. O preço da imortalidade é viver sem esperança. O prêmio da mortalidade é poder contemplá-la.

PARA OS INIMIGOS, A LEI

As Leis no Brasil são para os inimigos. Logo, ninguém aqui se preocupa em cumpri-la. Aqui, a preocupação de quase todo mundo é fazer amigos. Assim, estará protegido contra todas as leis. Se você é flagrado dirigindo em alta velocidade, assaltando um banco ou matando sua mãe, tudo será relevado se o “flagrador” já tiver bebido uma cerveja – ou duas – com você, fato que os tornam amigos íntimos. É isto o Brasil. Por que o Brasil não vai pra frente?! Por isto. Excesso de gente boa.

SEGURANÇA

Amar já foi uma coisa que trazia segurança. Temos que recuperar a segurança que o amor já teve. Hoje as separações acontecem pelos motivos mais egoístas possíveis. Não me admira que as pessoas prefiram a ridícula companhia de cães e gatos.

PODIA SER PIOR

As pessoas reclamam da globalização, mas poderia ser pior, e se fosse uma SBTlização?!

O SEGREDO DO SUCESSO

É fácil fazer sucesso. É só dizer o que a classe média quer ouvir. Fazer o que a classe média sonha. Falar o que a classe média pensa. Ao realizar os sonhos da classe média, o artista é venerado por ela porque é seu porta-voz, é admirado pelos pobres porque o sonho do pobre é ser classe média e pelos ricos porque os ricos gostam de passar por classe média de vez em quando para se sentir “gente”. Esse tipo de artista não produz arte, produz secos e molhados. Um artista que diz o que alguém quer ouvir é só um palhaço. Ou uma prostituta. Não há nada demais com as duas profissões, mas não são artistas.

VERSO DA PROSA DA ROSA E DO MACHADO

Eis-me aqui, prosa
O Guimarães Rosa
E passando feliz
Exalando Rosa,
O Machado de Assis
Cheirando a machado
Manchado de rosa.

CAPA COMUNISTA

Fidel? Castro! É só amarrar o ditador e me dar um bisturi ou um facão.

HAICAI TORTO DOS MALES DO CORPO

O silêncio ensurdecedor
Passeia pelo ouvido
De quem tem zumbido.

O ESCRITOR HUMILDE E DE BAIXA RENDA SE CONSOLA

Ter um blog é preferível a matar ou roubar, pelos menos é um trabalho honesto.

A CHEGADA DO CORRUPTO AO INFERNO

O corrupto chega ao inferno e procura logo fazer algum tráfico de influência para ganhar uma vida melhorzinha. E tome mais caldeirão de merda para lavar. Nem assim aprende e continua tentando fazer amizade com os capetas certos. Pensam os demônios “tem gente que só matando”. Mas não tem jeito, o cara já está morto.